ПРО ПОБЕДУ

Победа - капризнейшая загадка,
Груди торчком,
Она смеялась легко и гадко
Над дурачком.

Глаза ее, брови, ресницы, веки
Промчались вдаль.
И не догонишь ее вовеки,
Сиди - рыдай.

Сидеть на своем деревянном стуле
Или на пне?
Достал победу я меткой пулей,
Пуля - в спине.

Ее принесли бездыханной, мертвой
Под шум воронья.
Я улыбнулся, сделали фото:
ПОБЕДА И Я.

Я фото то поместил в газету,
На первой же полосе.
И вот - отныне в мою победу
Поверили все.

ПРО МЕДВЕДЯ

Отец мне как-то рассказывал,
пошел он ребенком в лес,
а в зарослях там расхаживал
темный тяжеловес.

Был мальчик влюблен в малину,
и заполнял, любя,
наполовину корзину,
наполовину себя.

И двое в стороны разные
тянули малины куст…
И соки стекали красные
с медвежьих и детских уст.

И мальчик был - ноль внимания
на эту живую ночь,
свирепую, как Германия,
способную истолочь.

А раньше чтили медведя
как страшное божество -
в лесу его выла ведьма,
в лесу его выл и волк.

И пели люди, смягчая
сгущенье медвежьей тьмы:
"Красивый необычайно,
все его любим мы!"

И добавляли жалобно:
"Кушает он медок", -
ну а в глазах дрожало:
черен он и жесток.

И если замру сейчас я
(воют внизу авто),
если представлю счастье
встречи с медведем - то

то и я его дико,
всею душой боюсь.
Боюсь, боюсь его лика!
Мне бы - заяц да гусь...

Мне бы нарвать малины,
пускай, садовой кости,
но от лесного детины
кости свои спасти.

ПРО ВОСТОК

Цветок сорвали краба.
А это вот креветка -
На блюде у араба,
Как розовая ветка.

Вокруг - теней долина,
И истекли все сроки.
Как розовые вина,
Плывут по блюду соки...

Я розов и просолен,
И больно обожжен,
Я полностью пасую
Пред маленьким ножом.

Перед мечети стоном,
Угадывая рост:
Она огнем зеленым
Рыдает среди звезд.

Ах, падает несносный
На море этот вой
Того, кто с небом сросся
Поющей бородой.

Чей брат под ногтем рыжим
Весь день хранит гашиш,
Но палец он оближет,
Всегда покажет шиш.

Он ногтем завлекает,
Израненной клешней,
И в мозг твой залезает
Уж всею пятерней!

А стены переулка
Раздвоенно орут -
Где узко, там и гулко,
Быть камнем - тоже труд...

Быть эхом - тоже мука...
На крик ложится крик.
Ложатся в форме звука
Девчонка и старик.

Лишь веточки-креветки
Да крабы-лепестки,
Беспечные объедки,
От крика далеки.

Волнуются арабы,
Орет экран в углу,
Там мяч хохочет храбрый,
Раскалывая мглу.

Я хохочу в оскале!
Кричу, сбиваюсь с ног!
Недвижно испуская
Молчание, как сок...