Органон : Литературный журнал
 

  осколки
Василина Орлова

 

  Обрывок записи старинной... 11.10.2008 : ЮЛИЯ МОРКИНА
осколки

В зале

Как если бы вся жизнь на волоске висела,
Уход несли лучей полдневных стрелы.
Вся жизнь – лишь перелив морской воды в жару.
– Что видишь ты, мой друг, взирая на картину?
– Я вижу красок и цветов игру,
Мазков и бликов вижу паутину.
– Но мысль его: «я, может быть, умру»?
– Излишне видеть больше.
Холод в спину.

Завис в музейном зале диалог.
Простор и пустота бессчётных комнат.
Был созерцавший тайно одинок
И тайно знал, что зал его не вспомнит,
И друг, стоящий рядом, – далеко.

Но всё смотрел: прилив морской воды
В жару… как молнии, лучей полдневных стрелы.
И жизнь сама на волоске висела
Под потолком, как зыбкие сады.


* * *

Нет выше счастья, чем провидеть Вас
Сквозь снег и отпирательство машин.
Здесь все вещает: Вас не существует.
Здесь все вещает отреченье всуе –
Знакомый в многолетье пересказ…
Здесь все находится в годах, веках от Вас.
Я лучше карту выберу другую,
Склонюсь над ней, и жилы синих рек
Напомнят жилки на руках и бедрах,
Я не вступлюсь за синь озер истертых,
Я в карте вас провижу, имярек.


* * *

Памяти В. М.

Когда переполнится память,
Вода обращается вспять,
Вскипая.
Когда переполнится память.
Что-то надо отнять,
Что-то унять, но надо ль?
Что-то от маскарада
В трауре. Ровно в пять
Бьют часы мои – роза
Звоном по голове.
Противомир склероза:
Памяти станет две.
Даже ваш гроб в земле –
Анестезия грезы.


* * *

«Не спасут и сорок тамбуринов
От известий сорока созвездий.
Мы себя почувствуем на месте,
Только расселившись по долинам,
Чтобы хвост кометы, злой и длинный,
Линией прямой не единил нас».
То обрывок записи старинной,
В коем отчужденье нам открылось.


* * *

Не каждый день твоя звезда
В мои заглядывает окна,
Не каждый миг течет вода
К истоку. Индевеют стекла
В апрельский день не каждый раз.
Не каждый просветитель вечен,
И парафраз не каждой встречи
Войдет в рождественский рассказ.
И мы, которым не наказ
Струна и посох, и скитанья –
Не каждый раз найдем страданье –
Оно само нисходит в нас.


* * *

Есть глиняные мастера читать,
Что списано на глиняных табличках
С листов бумажных.
(Лора ищет спички,
А век – новорождению под стать).

И вот читают эти мастера,
И до утра их ходики не встанут,
Они на лбах своих затянут раны
Печатным шрифтом,
Их поката рать,
И знают: им не встать и не восстать,
Они и так
записаны в тираны.

 

 

 
: Органон
: Литературный журнал

©
Органон

  дизайн : Семён Расторгуев , 2008
  размещение сайта: Центр Исследования Хаоса