Блог Екатерины Панкратовой

     Весной пойду сажать ёлки.

     У меня ёлочный долг. Штук двадцать (вместе с процентами).

     Мама каждый Новый год гнала папу в лес срубать по одной и теперь за это надо кому-то отвечать.

     Да здравствуют искусственные ёлки! (у нас в продаже, сц, появились только пять лет назад…)

     А если вспомнить сколько бумаги я исписала, пока у меня не появился комп…

     Моя подруга влюбилась в солиста Cradle of Filth. Ну, в того самого, который всегда с красивым макияжем, аккуратным маникюром, убойным стайлингом и весь такой кровищей заляпанный.
     Мы уже неделю подряд не вылазим из Интернета. У нас уже теробайт его фотографий. Мы скупаем его постеры. Мы изучили каждую его родинку. Мы слушаем только его песни. Мы хотим заказать фотообои с его изображением. Он сам о себе не знает столько, сколько знаем о нем мы. Lacrimosa забыта. Мэрлин Мэнсон – просто колыбельные песенки для младенцев. Мои The Gazette тихонько играют в углу. Подруга счастлива.
     И вот – катастрофа! Среди фотографий разворошенного нами И нтернета, где Дени крупным планом, Дени в полный рост, Дени анфас, Дени в профиль, Дени в черном, Дени в красном, Дени в цепях, Дени в шипах, вдруг находится фотачка, где Дени без макияжа и в самом что ни на есть обычном человеческом свитере…
     Все кончено. Подруга рыдает, уронив голову на стол, между стаканами с недопитым чаем, колбасными шкурками и фантиками от конфет. Она заливается слезами и я никак не могу ее утешить. Да и какими словами можно утешить человека, для которого в один миг рухнула целая вселенная? Ее мир разрушен. Ее демонически-прекрасный принц, великий и ужасный Дени вне сцены, клипов и постеров оказался самым обыкновенным среднестатистическим человеком, невысокого, кстати роста, который, наверное, любит свою жену, выгуливает по утрам свою собаку и ест по воскресеньям пирог с черникой.
     - Да ты не плачь! – убеждаю я подругу. – Да ты посмотри на него! Он даже без макияжа очень милый эммм… дяденька. И улыбка такая добрая. Просто ангельская…
     - Аааааа!!! – еще сильнее начинает рыдать подруга.
     Разочарование – самая подлая вещь на этой планете.
     Я отключаю Интернет и начинаю отклеивать со стен плакаты…

Друг моего друга - мой друг.

Враг моего друга - мой враг.

Друг моего врага - тоже мой враг.

Враг моего врага - мой друг? (А если он такой друг, что и врагу не пожелаешь?)))

Запишем так: Враг моего врага - мой друг\враг.

Получается, у человека врагов относительно друзей может быть в лучшем случае - равное
количество, в худшем - врагов больше, чем друзей?

Хм…

       Я хорошо устроилась в этой жизни, родившись женщиной.

      Я могу в открытую любить мужчин и не опасаться, что меня назовут геем.

Сегодня утром вдруг вспомнилось, как в марте 2007 года, активно обсуждалось в интернете гибель города Братска в результате техногенной катастрофы (взрыв на Хлорном заводе). Слухи основывались на предсказании прорицательницы Ванги, которая называла Братск “мертвым городом” (нехароший она челавег!) и как раз тот самый взрыв и описывала (в лучших традициях жанра хоррор). Так забавно читать теперь статьи на эту тему и отзывы на них))) Особенно когда радостный житель Братска пишет где-нибудь на форуме или в ЖЖ, что-то вроде “Ура! Март на исходе, а мы все еще живы! И завод до сих пор не взорвался! И папа мой там работает!”, а ему в ответ с другого конца страны “Подожди, исчо не вечер…” 

Как много в мире добрых людей… )))

Кстати, цитата с одного из форумов: “Почему людей так волнует конец света? Ведь вы все помрете гораздо раньше.”

                                      Да здравствует весна!!! БРАТСК Forever!!!

        Дайте человечеству самую полную анархию и оно создаст такой тоталитарный режим, который и не снился этой маленькой бедной планетке.

        Это я только с виду такая мрачная и агрессивная, а на самом деле я белая и пушистая. Как плесень…

        Седьмое марта. В магазинах не протолкнуться. Женщины, вперив обостренный до ясновидения взгляд в очередную цель, мечутся от ювелирных отделов к меховым салонам и обратно, таская за собой своего рыцаря, бледного и осунувшегося.
        В глазах каждого второго с половиной читается “Восьмое марта, млять, один большой ПМС на всех. Международный…”

Все взрослые - это погибшие дети.

Все человечество - одно большое кладбище.

А мы ждем и надеемся на воскресение, пока не становимся взрослыми сами…